TODO FUERA

La verdad aparente es la verdad que se acuerda. El vacío está lleno de cosas superficiales. No estamos en el espacio-tiempo, somos espacio-tiempo. El orden es un desastre que sigue las reglas. No he experimentado lo sobrenatural, pero sí lo sobrecogedor de lo natural.

Venir para marchar Y en toda la mitad Sufrir y disfrutar

La culpa fue del mar no estuvo a tu nivel no vayas a llorar por subirlo otra vez. No quiso aparecer yo fingí naufragar me puse en tu papel la culpa fue del mar. No hubo más que hablar se hundió solo el suflé "la culpa fue del mar" dijiste a tu corsé. Volvió a marearte las olas a tus pies yo me fui a un aparte ¿la culpa fue de quién? Los libros hacen bromas de tu pasividad quieren que les respondas "la culpa fue del mar".

Siempre estoy a un paso de la parálisis.

Demasiado tarde. Me ha podido el desasosiego. Yo que cantaba, reía y vibraba. A las pocas horas, algo se apaga. La vida parece otra. Me ha cambiado la mirada. El mundo no es el mundo. El mundo son tus gafas. Creo que mis gafas son buenas. Pero a veces se manchan.

Algo me quema las yemas las puntas de los dedos el estómago las venas las piernas Algo me arde en mi burbuja más interna se me inflama la flema me vibran las vértebras la lengua se enerva me quema una llama que no titubea me quema un respingo un sol de domingo un hallazgo ladino color vespertino La llama me quema como buen mal poema me planta en la cara una inevitable estampa una misión sagrada por una vía profana una línea recta de curvas cargada Me queman las palabras en la garganta agolpadas me quiebran la calma me patean de la cama me cosquillean cada esquina y me sacan nuevas canas Este fuego que arde esta llama malsana esta luz voraz temida y adorada me consume el alma me obliga a sacarla estúpida y plana la rima incendiada la causa sin causa algo por la nada la belleza inventada la palabra por la palabra y la creación vana igual que una daga muy poco afilada apuñalando sin éxito por la espalda Más vale una hoguera cutre patética

La tristeza acecha inmersa acecha encorvada en una alcoba estrecha a izquierda y derecha acecha la tristeza acecha para saltar a la brecha, acecha para volar sobre tu cabeza, te acecha y sospecha que podrá capturarte, solo dale un instante, recuerda un detalle, pasea la mirada hasta el fondo del valle, la tristeza acecha en una esquina a la que siempre se llega

En mitad de la mancha, un monolito de lava. Llueve la lava hacia arriba. Siempre se apaga, nunca se acaba. El centro de muchos centros es una mancha manchada. Llaman al teléfono, la mancha se tapa.

El silencio es un aliado si sabes hablar con él. (Sería más resultona así: "El silencio es un aliado si sabes escucharlo". Pero "hablar" es más preciso. También hay que interrogarlo.) Los paraísos de unos son los infiernos de otros. Ayer, jugando a un juego de mesa, me di cuenta de un patrón propio que también aplico en otros aspectos de mi vida: autosabotaje para darle emoción. Una vez pensé que podría cambiar el mundo. Cambié yo, y ya no sé si puedo aspirar a mucho más.

La vida perfecta es perfecta, pero aburrida. La vida perfecta es aburrida, pero perfecta. La vida perfecta no puede ser aburrida, salvo que el aburrimiento sea parte de la perfección. ¿Pertenece el aburrimiento a la vida perfecta? ¿Existe algo que podamos llamar vida perfecta? Dado que la perfección absoluta es un concepto abstracto inalcanzable y probablemente ilusorio, solo imaginado y con diversas interpretaciones, ¿por qué no redefinir la perfección como concepto concreto, real y alcanzable abriendo el abanico de la perfección a una interpretación más laxa, flexible, terrenal y consciente de las circunstancias, capaz de incorporar múltiples inevitables imperfecciones en algunos sentidos, que no solo no contradigan la idea de perfección subyacente, sino que no puedan evitar ser consustanciales a ella? Si la vida perfecta no tiene ninguna pega, ¿no es eso una pega? La gran ventaja y el gran problema de las palabras: hacer parecer específico lo ambiguo. Ser un charco de