A life, McNulty, you know what that is? It's the shit that happens while you're waiting for moments that will never come!
Lester en The Wire, 3x09
Vamos a tocar la moral.
Soy un quejica redomado, pero he visto una entrevista de Céline y por lo visto, no más que él.
Soy un perfecto vago, y como tal, en una sociedad de justicia implacable se me habría acabado la tontería hace tiempo.
Si eres un posible empleador mío y estás leyendo esto para saber si soy tu hombre, hazte un favor y haz caso de lo que ves aquí, no de una posible carta de recomendación.
Si no escribes para que te lean, ¿para qué escribes?
¿Escribes por escribir? ¿Tan vacía es la vida?
¿Escribes por perdurar? ¿No sabes que desaparecerás igual?
¿Escribes por desahogarte? ¿No tienes amigos?
¿Escribes por hacer algo? ¿No hay nada mejor que hacer?
¿Escribes para ti mismo? ¿Tanto te necesitas?
Ahora no te acojones. Todas son razones perfectamente válidas, maldito.
Supongo que algunos tenemos tendencia a mirar el abismo y fantasear con el fondo.
Soy un malote preocupado por las bolsas de plástico.
Tengo ganas de que me roben para poder llamar hijo de puta a alguien con plenitud.
Malote teórico, buenazo práctico.
A ver quién pone estas mierdas en LinkedIn. A ver a qué tonto se le ocurre ponerlas en Internet.
No me preocupo demasiado, sé que es más lo que estoy que lo que soy.
La soledad es mala compañera. (Alegoría que obviamente ha hecho alguien antes). (Lo que no es ni remotamente tan claro es que tal afirmación sea cierta).
Mi literatura no es literatura, es detritus. Es decir: ¡MIERDA, joder!
Pertenece a la basura, donde nunca la tiraré.
La palabra "mierda" es maravillosa, o yo soy la cosa más simple. Sé que no soy la cosa más simple, así que ha de ser maravillosa.
A veces siento que publicar en redes es como ir a cortarme una uña y terminar cortándome un dedo.
Debo ser muy básico, porque solo me miro el ombligo, y sobre todo, porque me llena una rabia muy plana, monocroma, ardiente como un cliché.
Lester en The Wire, 3x09
Vamos a tocar la moral.
Soy un quejica redomado, pero he visto una entrevista de Céline y por lo visto, no más que él.
Soy un perfecto vago, y como tal, en una sociedad de justicia implacable se me habría acabado la tontería hace tiempo.
Si eres un posible empleador mío y estás leyendo esto para saber si soy tu hombre, hazte un favor y haz caso de lo que ves aquí, no de una posible carta de recomendación.
Si no escribes para que te lean, ¿para qué escribes?
¿Escribes por escribir? ¿Tan vacía es la vida?
¿Escribes por perdurar? ¿No sabes que desaparecerás igual?
¿Escribes por desahogarte? ¿No tienes amigos?
¿Escribes por hacer algo? ¿No hay nada mejor que hacer?
¿Escribes para ti mismo? ¿Tanto te necesitas?
Ahora no te acojones. Todas son razones perfectamente válidas, maldito.
Supongo que algunos tenemos tendencia a mirar el abismo y fantasear con el fondo.
Soy un malote preocupado por las bolsas de plástico.
Tengo ganas de que me roben para poder llamar hijo de puta a alguien con plenitud.
Malote teórico, buenazo práctico.
A ver quién pone estas mierdas en LinkedIn. A ver a qué tonto se le ocurre ponerlas en Internet.
No me preocupo demasiado, sé que es más lo que estoy que lo que soy.
La soledad es mala compañera. (Alegoría que obviamente ha hecho alguien antes). (Lo que no es ni remotamente tan claro es que tal afirmación sea cierta).
Mi literatura no es literatura, es detritus. Es decir: ¡MIERDA, joder!
Pertenece a la basura, donde nunca la tiraré.
La palabra "mierda" es maravillosa, o yo soy la cosa más simple. Sé que no soy la cosa más simple, así que ha de ser maravillosa.
A veces siento que publicar en redes es como ir a cortarme una uña y terminar cortándome un dedo.
Debo ser muy básico, porque solo me miro el ombligo, y sobre todo, porque me llena una rabia muy plana, monocroma, ardiente como un cliché.
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