Hay que escribir. Sea como sea. En un bar atestado de gente también vale. Con un franchute por ahí con una partida de ajedrez pendiente. Con el móvil de su chica porque él no tiene Whatsapp, etc. Con Wasmo a un lado y Merce al otro, y con la patente ausencia de Gianella y Dani Jaén. Malagente. Dice Merce que le dan ataques de escribir. Que el otro día, en la Pécora, le dio por escribir durante 3 horas y media. Dice Wasmo que es uno de los mejores escritores de España (se descojona). "Y apunta: y lo digo sin equivocarme".
Wasmo: "Hoy he pensado una cosa: por qué no se puede hacer del mundo una cosa más humana."
Merce: "¿Como qué?"
W: Comfort dentro de la banalidad.
M: ¿Le das la vuelta?
W: Si ya estoy vivo, han elegido mis padres, que son unos putos guarros, por mí, y tengo que estar aquí.
M: ¿Para conseguir qué?
W: Para hacer una paella gigante y que la gente la fume (...). Me ralla todo, me ralla todo...
M: Le ralla todo, es normal.
W: El punki se ha muerto.
M: ¿Qué punki?
W: ¡Se ha muerto!
M: ¿Se ha muerto?
W: Se ha muerto, ¿no te das cuenta?
M: No me doy cuenta...
W: Toda la vida y toda la espontaneidad están muertas. Me cagüen la puta, voy a prender fuego a la peluca de Satán. (A mí:) ¿Tú qué escribes?
Wasmo a Merce: ¿Te puedo decir una cosa que siempre he pensado?
Merce: Sí.
W: Me pareces un muñeco.
M: Qué horror, ¿cómo? ¿Como un dibujo animado?
W: Es que pones expresiones muy raras. (Tras leer mi libreta:) Y Samuel a veces no pone no pone expresiones, es un cabrón de mierda. Hijo de la gran puta, cabrón de mierda. Ojalá vengan 7 demonios y se corran sobre su cadáver.
M: (repite lo último).
S: ¿Algo que añadir?
W: No, aunque eso es algo suficiente, que alguien te desee eso. Es para plantearse algo. Un poema: los superhéroes también se suicidan / el cielo es un lugar muy bajo comparado a donde voy a dejarte la autoestima / aunque soplen malos vientos, primo, me río del Katrina / solo veré la luz cuando me coman las anguilas / después de verme desnudo me llaman nigga / el día que a ese cerdo le llegue su San Martín, San Quintín aplaudirá porque San Martín será en comisaría / suena el teléfono, hermano, malas noticias: / acaba de morir la persona que más querías.
Wasmo: "Hoy he pensado una cosa: por qué no se puede hacer del mundo una cosa más humana."
Merce: "¿Como qué?"
W: Comfort dentro de la banalidad.
M: ¿Le das la vuelta?
W: Si ya estoy vivo, han elegido mis padres, que son unos putos guarros, por mí, y tengo que estar aquí.
M: ¿Para conseguir qué?
W: Para hacer una paella gigante y que la gente la fume (...). Me ralla todo, me ralla todo...
M: Le ralla todo, es normal.
W: El punki se ha muerto.
M: ¿Qué punki?
W: ¡Se ha muerto!
M: ¿Se ha muerto?
W: Se ha muerto, ¿no te das cuenta?
M: No me doy cuenta...
W: Toda la vida y toda la espontaneidad están muertas. Me cagüen la puta, voy a prender fuego a la peluca de Satán. (A mí:) ¿Tú qué escribes?
Wasmo a Merce: ¿Te puedo decir una cosa que siempre he pensado?
Merce: Sí.
W: Me pareces un muñeco.
M: Qué horror, ¿cómo? ¿Como un dibujo animado?
W: Es que pones expresiones muy raras. (Tras leer mi libreta:) Y Samuel a veces no pone no pone expresiones, es un cabrón de mierda. Hijo de la gran puta, cabrón de mierda. Ojalá vengan 7 demonios y se corran sobre su cadáver.
M: (repite lo último).
S: ¿Algo que añadir?
W: No, aunque eso es algo suficiente, que alguien te desee eso. Es para plantearse algo. Un poema: los superhéroes también se suicidan / el cielo es un lugar muy bajo comparado a donde voy a dejarte la autoestima / aunque soplen malos vientos, primo, me río del Katrina / solo veré la luz cuando me coman las anguilas / después de verme desnudo me llaman nigga / el día que a ese cerdo le llegue su San Martín, San Quintín aplaudirá porque San Martín será en comisaría / suena el teléfono, hermano, malas noticias: / acaba de morir la persona que más querías.
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